INCIPIT. latim. Grupo de primeiras palavras de um texto.

"Meu irmão é adotado, mas não posso e não quero dizer que meu irmão é adotado. Se digo assim, se pronuncio essa frase que por muito tempo cuidei de silenciar, reduzo meu irmão a uma condição categórica, a uma atribuição essencial: meu irmão é algo, e esse algo é o que tantos tentam enxergar nele, esse algo são as marcas que insistimos em procurar, contra a vontade, em seus traços, em seus gestos, em seus atos. Meu irmão é adotado, mas não quero reforçar o estigma que a palavra evoca, o estigma que é a própria palavra convertida em caráter. Não quero aprofundar sua cicatriz e, se não quero, não posso dizer cicatriz." Companhia das Letras, 2015, São Paulo, 140 páginas. Da 4a capa:   "'Meu irmão é adotado, mas não posso e não quero dizer que meu irmão é adotado.', anuncia, logo na primeira linha, o narrador deste romance. O leitor se descobre de partida imerso numa memória pessoal que aos poucos se revela também social e política -- como tantas outras narrativas

"O mar! Tão logo pisa na areia, saindo do trigal dourado que a mantinha invisível, sente intenso ardor fustigando sua nuca. Trata-se, ela sabe, do olhar incandescente do Cão Negro, perseguidor implacável, sempre rondando em sua busca, deixando um turbilhão de fogo sobre o rastro. Pode escutar o rosnado e o terror sombrio que dele emanam. Tolera. Não se volta. Sente-se confiante. Tomara uma decisão que transcendia a si mesma -- sua renúncia ao mundo. Acabaram-se os sonhos da terra, seu sonho agora é o mar. E o oceano, brando, próximo, parece ansiá-la, prometendo-lhe o alívio da dor. De toda a dor. Entra na água. A espuma fria cinge-lhe os pés descalços. O mar! Avança. Uma nova marge descortina-se como outra aurora... Respira fundo. É necessário que cumpra uma última coragem..." Kore Editora, 2015, 252 páginas. Da orelha: "Da varanda, aturdido, ainda pude ver o carro em que ela entrou roncar o motor e partir, sem acender lanternas e faróis, desaparecendo na noite. Ass